 Desbaratada la ficción del Tiempo
Alice repasa los últimos post de este diario. Está sentada en el suelo, desnuda, y con las pinzas japonesas puestas. Lee atentamente los anteriores post. ¿Qué piensa? Imposible saberlo: sus pensamientos son como el polvo del desierto cuando llega la tormenta. Marcan su piel, pero son pequeñas heridas casi sin sangre. Casi sin sangre.
Yo me acerco a ella, y le ordeno leer este fragmento de un poema de Borges, llamado “Antelación del amor”. Lo tiene que ir pronunciando lentamente a cuatro patas, como la perra que ella quiere ser.
Desbaratada la ficción del Tiempo, ella es.
C2
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Antelación del amor, de Borges
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Virgen milagrosamente otra vez por la virtud absolutoria del sueño,
quieta y resplandeciente como una dicha en la selección del recuerdo,
me darás esa orilla de tu vida que tú misma no tienes,
Arrojado a la quietud
divisaré esa playa última de tu ser
y te veré por vez primera quizás como Dios ha de verte,
desbaratada la ficción del Tiempo
sin el amor, sin mí.
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