Quiero contaros otro de mis sueños que se repiten. Este lo tengo desde hace tantos años que no puedo recordar una época en la que no lo tuviera.
Estoy en una cueva y miro mis manos, que no son mis manos. En el sueño las veo como si fuera yo, tal como nos vemos sin reflejarnos en un espejo, pero sé que no son mías, no soy yo, sin dejar de serlo. Es fría la cueva y estoy en una especie de antesala, el techo altísimo se pierde en la oscuridad de la noche -aunque tal vez no sea oscuro fuera de la cueva-. Tengo miedo de subir las escaleras que hay en el fondo, entre sombras. Unas escaleras de vieja madera que me conducen ascendiendo, a un trono de madera, que como una vieja atalaya de sueños se yergue ahí arriba, antiguo como el gneis de la roca, oscuro como el cieno, incierto como el mañana, idolatrado y obsceno.
Esas manos, que no son mías, tienen largos dedos y cuando ladeo la cabeza veo flotar en el aire la nube oscura de mi pelo. Esta mujer es mas fuerte, pero tiene mucho miedo. Me habla en la distancia sobre el poder de los sueños, la soledad del oráculo, necesidad in crescendo de conocer un mañana que no soportan incierto. Yo no sé quién es esa Señora, pero siento que un hilo nos une salvando muros de tiempo, a través de mi sueño. Quiero hablarle de Casandra, quiero salvarla... si puedo.
Jehanna
|