Karla

El pugnante llamado

Todo está indescubierto y envejecido en germen.
Esquivemos imanes penumbrosos y dulces,
el oído salvemos de despejados cantos
y entremos en lo bárbaro con el paso sin miedo.

***
Enriqueta Arvelo Larriva.
Poetisa venezolana (1886-1962)

Un saludo.. Karla.

Karla

Don Juan trasnochado

Qué luego llegaste al panteón
del arrepentimiento
qué afán de penitencia ahora
levanta el telón don tenorio
la escena anterior fue tu engaño
deja ya el ridículo
te lo exigen
estos tiempos
Inés
sobre la tumba
te lo ordena.

***
Mónica Albizúrez Gil nació en la Ciudad de Guatemala en 1969. Escritora. Licenciada en Letras, Abogada y Notaria por la Universidad de San Carlos.

Un saludo.. Karla.

alexandra[AdA]

Que gran hallazgo que estén hablando de Antipoesía y del maestro Nicanor, de mis tierras natales. Justamente miro en este segundo colgados en mi habitación, lo que el mismo poeta denominó sus 'artefactos', especies de postales (en estricto rigor), que suenan más a instalación en sí mismas. Juegan con un verso, una imagen o dibujo de líneas simples y grotescas o con la disposición de las palabras conjugando ambos conceptos.

Son de colección y como a esta sumisa le gusta atesorar gustos y perversiones, tengo un montón de la índole más diversa. Me gusta verlos como el no sueño de Parra, un momento en donde desde la hiperlucidez abrumadora decide que hay cosas que deben dejarse escritas y dibujadas y que quizás con eso alguien -sintiéndose quizás incluso parte de la tería del caos- lo sueña, lo siente, lo ignora o hasta se calienta con ello.

A mí me provoca un morbo infinito imaginar al antipoeta dibujando sexualidades-penas-alegrías herejes, con textos 'salvadores de moral', cargados de la ironía y sarcasmo más doble estándar de todos. Cuando ya crees que es un rebelde, se vuelve a vender y desde ahi vomita de todas formas....es fantástico.

Con más tiempo les tomo fotos y los subo. Por el momento la descripción de uno de mis favoritos: Un cerro pequeño, una cruz blanca sobre fondo negro, sobre ella, camina un gato. Dentro de la horizontal de la cruz la frase dice: "crucifiquemos este gato" y con letras más gruesas bajo la cruz: "y veamos que pasa". Notable!

Este último, está tal cual se ve ya que es texto sobre fondo blanco. Dice:


DIME
SI TE MOLESTO
CON
MIS
L
A
G
R
I
M
A
S


Feliz de que Nicanor llegue a este lugar e intuyendo que le gustaría...mis respetos a todos,


capadoccian....donde mi Amo quiera, ahí estaré.

Karla

Bienvenida.. estimada capadoccian.. Gusto en saludarte... Será un placer contar con alguna imagen de sus 'artefactos'.. y en agradecimiento por tu aporte al hilo, aquí traigo otro de sus escritos para compartir..

"Aromos" (del libro "Canciones rusas")

Paseando hace años
Por una calle de aromos en flor
Supe por un amigo bien informado
Que acababas de contraer matrimonio.
Contesté que por cierto
Que yo nada tenía que ver en el asunto.
Pero a pesar de que nunca te amé
-Eso lo sabes tú mejor que yo-
Cada vez que florecen los aromos
-Imagínate tú-
Siento la misma cosa que sentí
Cuando me dispararon a boca de jarro
La noticia bastante desoladora
De que te habías casado con otro.

Nicanor Parra.
Poeta, cuentista y ensayista chileno nacido en San Fabián de Alico en 1914.

Un saludo.. Karla.

LORDTUTAN

Tiempo hacía que no entraba por estos pagos......... no tengo claro que fuera un antipoeta.......pero si fue todo un "enfant terrible"....

Ocupa tu puesto

Ha mordido el silencio
un clamoroso grito.
¡Mi pulmón se va en pedazos
cantando:
"Muera de asfixia.
Mendigo".

Ha subido del fondo
el corazón del río,
y las hojas resecas
han gemido.
Parten voces del viento:
-Tu pulmón es hostil
porque no ha comido-.
¡Dale la sangre roja
que te robó el rico!
Torna al mundo
hoguera, abismo;
pero ocupa tu puesto
derecho, erguido.

¡Rebélate, mísero!
Que eres hombre
con fuerza
de apretar los anillos de hierro
a esos malos profetas
que te olvidan.

Virgilio Piñera

Karla

Hola.. estimado LORDTUTAN.. Muchas gracias por acercarnos a este singular poeta cubano.. "completamente ninguneado por el aparato castrista, por marica y poco revolucionario, para resumir..", leo en una de sus biografías..
Luego de investigar un poco, supe que también es considerado un antipoeta... y traje algunas cosas para compartir..
Al final, algunos datos sobre él.. y sus circunstancias..

Escribía.. Virgilio Piñera Llera..

Solicitud de canonización de Rosa Cagí

Por la presente tengo a bien dirigirme a usted
para solicitar una plaza de santa laica
en la Iglesia del Amor.
Un hombre me juró amor eterno,
pero su amor fue el infierno en la tierra.
Poseo en mi cuerpo más estigmas
de los exigidos por su Iglesia,
mayor cantidad de lágrimas
que las expresadas en centímetros cúbicos
en las planillas de las aspirantes a ser canonizadas,
mayor número de horas de insomnio,
y en mis rodillas unas callosidades tan elocuentes
que mis amigas me dicen:
Rosa la genuflexa.

Una noche
me hizo caminar como perra,
maullar como niña
y cantar como anciana.

Otra noche,
me obligó a besar el retrato de su amada,
y yo pensé que a lo mejor
él obligaba a su amada a besar mi retrato,
y esa misma noche,
-no sabe cuánta pena me da escribir esto-
me gritó degenerada.

En cuanto al requisito exigido por su Iglesia:
"Amarás aunque te muelan a palos",
puedo asegurarle
que mi amor es inconmensurable,
a tal extremo
que ese hombre es mi Sumo Bien,
Mi Todo y mi Nada.

Por tanto,
habiendo sido humillada,
ofendida, vilipendiada,
postergada y vejada;
habiendo sido configurada en esa extreña latitud
que es ser muerta en vida.

Yo,
Rosa Cagí,
en pleno disfrute de mis facultades mentales,
pido humildemente ser canonizada como santa laica
con derecho a figurar en los altares del horror.
***

La vida entera

"No bien tuve la edad exigida para que el pensamiento se traduzca en algo que más que soltar la baba y agitar los bracitos, me enteré de tres cosas lo bastante sucias como para no poderme lavar jamás de las mismas. Aprendí que era pobre, que era homosexual y que me gustaba el Arte..
...
La secreta aspiración de papá fue el cenobio: por qué equivocó esta vocación, por qué se casó, y lo que es todavía más contradictorio, por qué tuvo seis hijos (aspiraba a tener doce pero mi madre se enfermó) es cosa que jamás podrá quedar dilucidada. Quizás la explicación habría que buscarla una vez más en ese "arturismo"‚ de nuestro pueblo: papá sólo pudo seguir la rutina de los días y aceptó el matrimonio como uno de esos males necesarios; en cuanto a los hijos, los iba haciendo a falta de otra cosa más importante que realizar. Por otra parte, y he aquí una nueva contradicción: a medida que la gente es más mísera se despierta en ellas un furioso deseo de procrearse. En esas noches en que los matrimonios van a la cama muy temprano porque el aburrimiento les destroza sólo les queda la rutinaria copulación, sin belleza, sin lujuria, sin pasión; una cópula practicada, no por ellos sino por la inercia.

(...) Había llenado la casa con seis hijos, llegados al mundo un año tras otro; lo que hubiera sido su mayor ambición: soledad de mi madre y de él, todo esto hubo de trocarse por la vocinglería de seis muchachos. Su hambre de silencio era cada día más apremiante; estaba decidido a calmarla costare lo que costare. Las consecuencias de esta decisión serían pagadas por nosotros. Dos tipos de silencio deberíamos observar: uno, el silencio porque el padre estaba callado; otro, porque el padre estaba hablando... El segundo era más estricto que el primero. Seríamos castigados severamente si, en ocasión de estar papá anegado en su silencio, con su cabeza sumergida en el mar de la Nada, alterábamos este silencio con alguna risa, ruido o voces. Entonces, saltaría como una furia y seríamos perseguidos y copados en las faldas de nuestra madre."
***

Isla

Estoy inundado de felicidad,
pero nada de aspavientos;
aunque estoy a punto de renacer
no por ello lo proclamaré a los cuatro vientos
ni me sentiré un elegido.
No, sólo que me tocó en suerte,
y lo acepto porque amén de que no está en mi mano
negarme, sería por otra parte una descortesía
que un hombre distinguido jamás haría.
Pues el caso es que mañana,
a las siete y seis minutos de la tarde,
voy a convertirme en una isla,
una isla como suelen ser las islas;
no es el caso andar ahora con precisones geográficas,
baste saber que me convertiré en una isla como todas las islas...
No, nada de sorpresas...
Ya se me ha anunciado que a esa hora
mis piernas se irán haciendo tierra y mar,
que, poco a poco, igual que un andante chopiano,
empezarán a salirme árboles en los brazos
y rosas en los ojos, y arena en el pecho,
y que en la boca las piedras morirán
para que el viento pueda ulular cuanto desee.
Después me tenderé como suelen hacer las islas,
mirando fijamente el horizonte,
también veré salir el sol y la luna
y así, lejos ya de la inquietud
diré muy bajito:
¿Así que era verdad?
***

Virgilio Piñera Llera.
Biografía: Nació en Cárdenas en 1912. Es una de las figuras más importantes de las letras cubanas y, tanto por su mordacidad personal como literaria, su "enfant terrible". Los cuentos breves, las piezas de teatro y muchos de sus poemas son considerados textos antológicos. Como prosista, exploró el universo fantástico desde una perspectiva* ácida y altamente personal. Vivió en Buenos Aires de 1948 a 1956. También escribió ensayos y algunos libros de narrativa, como La carne de René, Cuentos fríos y Pequelas maniobras. En 1998 se publicó toda su poesía recogida en "La isla en peso". Murió en La Habana en 1979.
*perspectiva: arte de representar en una superficie los objetos, en la forma y disposición cion que aparecen a la vista.
Obra o representación ejecutada con ete arte. fig. Conjunto de objetos que desde un punto determinado se presentan a la vista del espectador, especialmente cuando están lejanos y llaman la atención por el efecto agradable o melancólico que producen.

Fuente: http://www.biografica.info/biografia...-virgilio-2976
http://www.fflch.usp.br/sitesint/virgilio/memorias.html

Un saludo.. Karla.

Sir_Francis

Mis felicitaciones Karla, el tuyo es un arte tan dificil, en cambio lo manejas con una soltura inusual, copiar y pegar, deberias hacer un curso para enseñarnos a los que no sabemos hacerlo, lo veo tan dificil que elijo lo mas facil y es poner mis pensamientos, ojala nos enseñes tu secreto, avidos estamos y total ansia de espera de que nos ilustres con tan noble arte, ademas gracias a ti no es necesario comprar un libro, que suerte tenemos de contar contigo. Hasta ahora, perdido estaba pensando erroneamente en que lo importante era exponer pensamientos propios, lo dicho, espero con inusitada ansiedad que me enseñes a copiar y pegar...

Sir Francis, lo expuesto lo he copiado de mi mente pero no se pegarlo.

damablue

Aprovecho este hilo para daros las gracias por acercarme al mundo poetico y mostraros mi envidia ante vuestros conocimientos.

En este tema soy una nulidad, leo poca poesia, por no decir ninguna, pero gracias a vuestros hilos me voy adentrando poco a poco (lo reconozco) en "la poesia" y "antipoesia".

Siempre he pensado que la poesia era un mundo que se automarginaba del mundo real , y ahora estoy descubriendo que mi actitud estaba equivocada.Asi pues doblemente gracias.
No puedo aportar nada , solo mi gratitud ,
Saludos

Karla

Hola.. estimada damablue... Estamos iguales.. Mira.. yo tampoco he tenido ocasión de leer poesía.. y hace muy poco tiempo que lo estoy haciendo.. Me ocurría como a vos; me parecía hablaban de cuestiones inasibles para mi.. y fue sin quererlo que un autor me llevó a otro.. comenzé a buscar nombres.. y me intrígó saber como se denominaba un estilo que advertía diferente de los otros..
Bueno.. No se nada de análisis literario ni lingüístico, etc., pero he leido algunas cosas sobre el concepto de "antipoesía".. y si hay algo que hallé como denominador común, fue una mirada mas directa y hasta a veces cruel sobre los sentimientos o pensamientos, bastante despojado de idealización.. y me gustó.. Así que me puse a investigar.. y trato de elegir y traer textos en los que, además del contenido, sea visible esa expresión de ruptura que se aleja de la poesía convencional..
Aquí encontré este otro escritor.. A ver que te parece...

A UNAS MUCHACHAS QUE HACEN ESO EN LO OSCURO

Bésense en la boca, lésbicas
baudelerianas, árdanse, aliméntense
o no por el tacto rubio de los pelos, largo
a largo el hueso gozoso, vívanse
la una a la otra en la sábana
perversa,
y
áureas y serpientes ríanse
del vicio en el
encantamiento flexible, total
está lloviendo peste por todas partes de una costa
a otra de la Especie, torrencial
el semen ciego en su granizo mortuorio
del Este lúgubre
al Oeste, a juzgar
por el sonido y la furia del
espectáculo.
Así,
equívocas doncellas, húndanse, acéitense
locas de alto a bajo, jueguen
a eso, ábranse al abismo, ciérrense
como dos grandes orquídeas, diástole y sístole
de un mismo espejo.
De ustedes
se dirá que amaron la trizadura.
Nadie va a hablar de belleza.
***

Gonzalo Rojas.
Poeta chileno nacido en Lebú, Arauco, en 1917.
Estudió Derecho y Literatura en el Instituto Pedagógico de la Universidad de Chile. Fue profesor de Estética Literaria y Jefe del Departamento de Castellano en la Universidad de Concepción. Ejerció la docencia en Utah, EE.UU., Alemania y Venezuela. Organizó a partir de 1958 los famosos Congresos de Escritores en Concepción, reuniendo lo más selecto de la literatura latinoamericana. Fue diplomático en China y Cuba. Perteneció al grupo surrealista reunido en torno a la Revista Mandrágora, 1938 - 1943.
Ha recibido numerosos premios internacionales entre los que se cuentan: Premio Sociedad de Escritores de Chile por «Poesía Inédita» 1946, Premio Reina Sofía de poesía de España, Premio Octavio Paz de México y José Hernández de Argentina, además del Premio Nacional de Literatura de Chile en 1992 y del Premio Cervantes de Literatura 2003.

Cariños.. y hasta luego.. Karla.

Karla

BAUDELERIANA

Astucias que le son y astucias que no le son
dijera Ovidio: los tacones
le son, ojalá altos, lo bestial
visible, los pezones, no importa
lo exiguo del formato, el beso
bien pintado, parisino
el aroma, azulosos
sin exceso los párpados, sigiloso
el zarpazo drogo y longilíneo
de su altivez, visionario
el fulgor, especialmente eso, visionario el fulgor.

Y claro, áureos los centímetros
ciento setenta del encanto
del tobillo a las hebras
torrenciales del pelo. -"Piénsese
irrumpe entonces a esa altura Borges con asfixia, ¿quién
sino el Aleph pudiera entera esquiza y
bestia así olfatear, besarla en el hocico,
durarla, perdurarla en su enigma, airearla,
mancharla por lo hondo hasta serla, al galope
tendido del tedio? ¿Quién,
especialmente eso, la hartara?"

Especialmente nada, muchachos, ¡videntes
de otra edad! ¡Borges,
Publio Ovidio!, nada: lo cierto
es que no hay nada, salvo
cada 28, sangre
de parir y ese es el juego. De ahí vinimos viniendo los
poetas malheridos aullando
mujer, gimiendo
hermosura, Eternidad
que no se ve: especialmente eso, muchachos,
que no se ve.

***
Autor: Gonzalo Rojas. Poeta chileno nacido en Lebú, Arauco, en 1917.

Un saludo.. Karla.