MariaNa

sugerencias? se me ocurren varias, mucho mas efectivas que el vómito lapidario que has soltado haciendo uso de tu indiscutible técnica de la expresión escrita. No perdamos la esperanza, aquí habrá un final feliz siempre y cuando carpanta disfrute comiendo, digiriendo y cagando a gusto, no vomitando.

Porq quiero q Rita venga aquí a plantar su culo y ver si carpanta es capaz de cagarse en él sin q le entren nauseas por lo q está haciendo sin vomitar antes, aquí me quedaré un rato poniendo unas velas!!

Rita

la sucesión del sol y de la luna
en un espasmo idiota del espacio y del tiempo la transforma
tu ausencia
cariño
mi machango









(Pero te juro, te lo prometo que ni bien se me pase la añoranza que tengo de tí, vuelvo y te canto cuatro frescas por la tropelía que cometiste de haber anoticiado al mundo sobre cuestiones que no vienen al caso, como por ejemplo, de mi condición humana, ahijuna....)

Rita

(Poca luz adentro del rancho mísero. Olor a brasero y tufo del guiso del mediodía. Una lechuza vieja , desplumada y aburrida se dormita parada en un aro.
Ña’María entrada en años, desdentada y de crenchas sucias, fuma una chala, mirando el sol de las cuatro por la ventana sin cortinas.
Por entre los pasillos del caserío viene caminando Rita. Mira hacia abajo y mueve los labios; sonríe a veces. Entra suavemente al rancho.)

- Hola, Ña’ María…cómo le va , tanto tiempo?
- (Tanto tiempo?! Me cach’en brena, si se la pasa metida aquí en mi rancho esta pobre niña, si hasta la lechuza la reconoce…. De seguir así le cobro alquiler…) Hola, Rita; cómo estás, niña?
- Aquí, Ña’María….sin mucho nuevo para contar…..
- ( Pero la pucha, esta niña sí que cansa…. aquí vamos de nuevo…) Nada nuevo, querida…? No has tenido ningún cambio?
- La verdad que no….Es por eso que volví, para ver si me puede dar algo más fuerte…algo más definitivo como quien dice, sabe?
- Decime una cosa, querida…no has pensado en empezar a mirar hacia otro lado? Hay veces que no hay embrujo ni “trabajo” que alcance, sabés? Además, hay tanto hombre suelto por el mundo, niña….
- Qué me quiere decir, Ña’María?!?
- Querida…te quiero decir que ya viene siendo hora de que te vayas olvidando de ese tipo de la internete….No podés seguir toda tu vida pendiente de ese sevillano puto!!
- No se lo voy a permitir, qué se ha creído???!!!
- Bueno, niña, no es para tanto….que no es nada del otro mundo ser puto hoy en día…
- No se haga la tonta, que no lo digo por lo de “puto”. Usted se piensa que no me había dado cuenta? No es la primera vez que me lo tilda de exagerado y engreído por alusiones, me cachis….
- Mi’hijita….no me tomes a mal lo que voy a decirte, porque te lo digo con todo mi cariño: en vez de venir a verme día por medio, no has pensado en hacer una visita al psicólogo?
- ( Habráse visto las atribuciones que se toma esta vieja de mierda , quién se ha creído que es, me pregunto??!!!!?) Dejémonos de pamplinas y a lo nuestro, Ña’María, que para eso le pago!!!!! Vine para que me de una pócima más fuerte…Algo que , definitivamente, lo vuelva loco de amor por mí.
- Niña…, por favor….Tenés que entrar en razones….
- Apiádese de mí, por favor se lo pido….ayúdeme…. no se da cuenta que me estoy muriendo de amor? Tiene que ayudarme!!!!
- Ese hombre no será nunca tuyo, hija querida…, tenés que comprenderlo… Ese hombre no te pertenece. No será nunca tuyo. No vas a olerlo nunca, ni a tocarlo, ni a mirarte en sus ojos. No existe pócima que te lo pueda traer, niña. Porque es así la vida….porque ocurre a veces, aunque nos duela mucho, que los que están hechos para amarse se encuentran o demasiado cerca - tan pegados el uno con el otro que ni siquiera pueden verse - o demasiado lejos, irremediablemente lejos, tan lejanos…Ese hombre no va a tocarte nunca. No hay embrujo ni pócima ni entuerto que cambie la cuestión , querida. Tenés que resignarte
- Eso no puede ser así, Ña’María… Porque es evidente que aquí ha habido un error, un error en el tiempo y el espacio…porque no puede ser que él y sus cuerdas estén allá, en España, y que yo esté aquí, en Sudamérica…Esto ha sido un error, un error absurdo…. porque yo estoy hecha para él, porque ya no puedo respirar sin pensar en su existencia, porque me duele el alma cuando miro el mapa….Tiene que hacer algo, Ña’María, por favor, ayúdeme….
- Es al cuete , niña….Olvídalo de una vez…
- No me diga eso, por favor… Algo he de poder hacer, verdad? Alguna chance, alguna esperanza ha de quedarme…Es que no puede hacerse nada?
- Nada, mi niña, nada….
- Por qué es tan dura conmigo? Por qué es tan pesimista?
- Porque la vida es así de dura a veces, m’hija… Porque es al ñudo cuerpearle al destino.




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carpanta

Callas.

Soy aficionado a muchos excesos, quererte hasta bastante más allá de lo que tú te mereces y a mí me conviene es uno de ellos, probablemente el más culpable. Y, no obstante, si hay algo en esta vida que no me gusta hacer bajo ningún concepto es pecar de cierto exceso -de celo, digámoslo así-, en el que vengo cayendo desde hace una temporada por el sencillo procedimiento de ponerme ante ti enormemente pesado. De ahí que cada noche, al tiempo que aprieto el botón que enciende la pantalla, me recete, frente a tus mutis, la misma medicina: "Conque esas tenemos... pues bien, hija de puta -suelo acabar muy enfadado, entiéndeme-, yo sé callar mucho más." Tengo poca imaginación, siempre termino igual: "Que te vayan dando...".
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Pobre idiota... Llega luego la hora de la verdad, y, ya ves, me faltan huevos para defender, de los apremios del absurdo fanatismo que me empuja hacia ti a todas horas, la justicia que sin duda haría pagando tus silencios con los míos. Y te llamo. Y mendigo. Y te busco cada noche, resuelto, como esas cabras que van de feria en feria, a bailar una vez más sobre el canto del duro de tus desplantes... dando por hecho de antemano que tú, bestia ingrata, callando desde la sombra, seguirás tocándome el acordeón. Quiero decir, los cojones...

Lo sé: estás pasando por momentos muy difíciles. Y calculo que yo, por mi parte, me estoy comportando como el bicho terco e insensible que de todas formas soy casi siempre, viniendo aquí, en semejantes circunstancias, a reñirte delante de todos. Pero, joder, chulita, de verdad, ¿tan bajo he caído?, ¿tan poco mando?

¿Tanto te cuesta?

"¿Cuánto tiempo hace que no me abres la puerta?", te preguntaba el otro día, en ese tono baboso que cuelga desde hace tiempo, como un hilillo de moco, de mis quejas. Callas, ya digo. Y, es cierto, no hace falta que contestes. Ya lo hace tu silencio. Tus gestos de ternura, tan fiel reflejo de tu corazón hasta no hace tanto, han acabado acuñando su propia tradición, y, junto con ella, el velo de hipocresía que toda tradición inevitablemente ampara; y son hoy tan sólo el frío reflejo de sí mismos. De acuerdo, sigues escribiendo un "tu" delante de las cuatro letras de tu nombre, cada vez que firmas. Aquí y allí aún leo "mi príncipe", "mi cielo". En tu última carta incluso vas más lejos, y me quemas los ojos con dulces, feroces palabras de amor, fieles como perros rabiosos a la herida que me causan; y te arrodillas; y me pides perdón...

Pero, díme, Rita, al final, todo eso ¿para qué?, si cada día sin noticia tuya te desmiente, asegura lo contrario, sostiene que interpretas, me llama gilipollas... Dios, Rita, si cada día sin ti está contando sencillamente la verdad.

Puedo soportar tu ausencia, no te equivoques. Que permanezcas en silencio en realidad no importa tanto. Lo grave, lo horrible, es lo que tu silencio dice de un tiempo acá. Porque, aunque te cueste creerlo, y por más que lo disfraces con excusas triviales, tu silencio habla en un idioma muy claro, que usa, por descontado, para decirme las cosas mas tristes.

La de esta noche lo es especialmente. Quiero que tú misma la escuches. Y te avergüences.

¿Lo sientes?

Sí. Tu silencio dice que estás aprendiendo a vivir sin mí.

Ya sólo queda por saber a qué extremo llevarás tu audacia. Díme, ¿es tanta frialdad el anuncio de una venganza? Y si es así, ¿te veré invocar el ojo por ojo?
¿Y tendré que repetir "sí" tres veces?
¿Y me obligarás a suplicar "haz conmigo lo que quieras"?
¿Y deberé proclamar "soy tuyo"?





De sobra sabes cómo me pongo cuando me deprimo: suelo dar un poquito de asco. Que nadie se llame a engaño, por tanto. Tú serás la única culpable si, en una de éstas, me da por presentarme aquí con una bonita poesía, o me desmayo. Estás avisada. Yo me lavo las manos.

carpanta

Acabo de ver y de escuchar algo sublime. Una falsificación sublime. Porque te adelanto que se trata de una falsificación, claro que esa circunstancia, para el caso, carece de importancia. Como podrás comprobar, el hecho de que se trate de un montaje no enturbia en nada la apariencia de verdad que destila el vídeo; por el contrario, si acaso vuelve, volverá la emoción que de seguro sentirás cuando lo veas más cierta y turbadora. Toda mentira es susceptible de alentar una verdad, una verdad "artificial", digamos, manufacturada por la emotividad de los hombres y, por eso mismo, muchísimo más atosigante e incisiva que tantas de sus hermanas apadrinadas por la realidad, esa terca enemiga de sus hijos más sensibles, imaginativa tan sólo a la hora de inventar atrocidades. Resulta tremendamente consolador, ¿no crees?, que tengan ante nuestro corazón más ascendiente los sentimientos abastecidos en la impostura que el implacable dogmatismo asociado a las verdades de la naturaleza y el mundo. Acaso también el romanticismo consista en eso. Digo lo de "también" porque a la vista está que la estupidez es eso exactamente.

Se trata de una escena de la película "Tango", de Carlos Saura, sólo que en el lugar en que debía ir la música original, alguien ha colocado una canción de Katie Melua. El resultado final trata muy severamente a Saura, pobre, lo pone en su lugar, vamos, que lo deja en bragas: dice bien a las claras lo que es: un diletante sin alma... Al tiempo que contiene una razón de peso a favor de la demofilia, oye, que a mí al menos me ha empujado a considerar seriamente la posibilidad de que "el espíritu del pueblo" sea algo más que un invento alemán. Desde luego lo que queda fuera de toda duda es que el espontáneo que se tomó la molestia de casar imágenes y música era un puto artista.

Yo, cada vez que vuelvo al vídeo y veo a esa mujer vestida de azul, ¿a que no sabes en quién pienso?
Te sueño a ti, putita, y pago la puñalada de tristeza que esa música me endiña con lágrima y media.
Una lágrima porque me duele... tanto... tú no sabes.
Media lágrima -la más humillante- porque no quiero que el dolor se acabe.

No es una poesía pero da el mismo asco, ¿a que sí?

Métete en el Youtube y teclea "Tango Melua".
Y ponte este beso en la boca, con mucha delicadeza, para que también tú sufras y te jodas.