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Ella, en medio de la tormenta. Ella, en la costa. El cielo oscuro y el viento arrasando las palmeras. Quizá Faulkner, quizá Valéry.... Quizá el recuerdo de un día de lluvia y unas palabras de Ella hablando de lo imposible...

Por qué, entonces, mientras hablábamos en un bar de la costa le dije, espera, y me fui quitando el cinturón del pantalón, y ante las miradas de las conmovedoras familias, procedí a atarle las muñecas, y a hacer que brindara por las tormentas, por todas las tormentas que prueban a los capitanes de los Mares del Sur, y nos aniquilan el corazón.

Y todo eso fue ayer.

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(Nadie elige su amor. A. Machado)


Los dedos imitan una figura que camina sobre la arena
y deja pequeñas huellas como un ejército en su huída.
Pero no es el desierto lo que busca la mano,
y así indagará en el agua y en la compacta tierra,
pero de nada le servirán los consejos del estratega chino.
Arena, agua y tierra serán finalmente formas de su sueño,
del que despierta cada mañana sin más memoria que
la de un dolor que crece como un rosal de días locos.
Y yo ahora te pregunto sobre las palabras del poeta:
¿Cuál es el sentido de la elección?
¿Quién entierra nuestro deseo?
¿Para qué ahogamos la sombra de nuestro cuerpo?
¿Nos cubrirán las dunas en un oasis de palmeras acorazonadas?
Dime alguna vez la palabra salvadora,
aunque tal vez tú ya no existes, y como la tierra, la arena o el agua
eres sólo aquello que mi mano
imaginó acariciar en un tiempo siempre
viajero hacia un hotel de Ginebra,
allí donde el fervor de las Alicias
canta canciones vulgares
en los días ya olvidados de mi corazón.


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El color de la sangre cuando no es tuya
es también el cuadro que me habla de ti,
el espejo de cinabrio que nunca conociste,
aquello que tus labios no pronunciaron.

Pero ahora sí rasgo tu piel, clavo la aguja
buscando tu grito y tus lágrimas
para que me pidas que te haga mucho daño,
así en las tardes silenciosas que nunca existieron.



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Jehanna

Pienso que es cierto, el amor no se elige, como tampoco elegimos el color de nuestros ojos, a nuestros padres...

Nace espontaneamente, sin avisar. Crece como el fuego con el viento. Lo atesoramos como mapas el baúl del pirata. Si lo perdemos lo añoramos como se añoran los besos.

Dejo aqui un trozo de un poema, también de Machado, que me gusta especialmente, para tí:

Antes que te derribe, olmo del Duero,
con su hacha el leñador, y el carpintero
te convierta en melena de campana,
lanza de carro o yugo de carreta;
antes que rojo en el hogar, mañana,
ardas en alguna mísera caseta,
al borde de un camino;
antes que te descuaje un torbellino
y tronche el soplo de las sierras blancas;
antes que el río hasta la mar te empuje
por valles y barrancas,
olmo, quiero anotar en mi cartera
la gracia de tu rama verdecida.
Mi corazón espera
también, hacia la luz y hacia la vida,
otro milagro de la primavera.


Jehanna

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Sí, Jehanna, como aquel mapa de un país, del que hablaba Kafka/Borges, que habían levantado con el mismo tamaño del imperio. Y al final, cuando todo se acabó, formaba impresionantes parajes arrugados. Se contaba que en uno de sus bordes habitaban tribus...Así, el amor es el más inhabitable de los sitios, porque sólo está en nuestro corazón y en el vacío de nuestro estómago, aquellos días en que lo recordamos...como el sol de la infancia y los días azules...(como aquel último verso que escribió Machado antes de morir en el exilio, lugar donde acaban todos los enamorados).

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El le cuenta a Alice que ayer estuvo en su casa de campo. Y que de repente sintió la proximidad de una nueva cosecha. Y pensó en esa pequeña y grande enseñanza de la naturaleza: aprovecha la menor oportunidad para vivir, revivir, multiplicarse. Observó en la higuera la diminuta pareja de frutos que se inicia. El membrillo ya esperando la siguiente primavera. El crecimiento de los brotes salvajes (surgieron como de la nada) de los álamos y los laureles en los lugares más escondidos de la finca...Y también recuerda cómo, hace una semana, sacó de debajo de mares de madreselva jardineras con plantas supuestamente muertas: algo semejante a un pequeño árbol y que desde luego parecía muerto. Pero ahora el tronco estaba lleno de hojas verdes...Como si la sangre del dragón de otra jardinera de piedra nos hablara de la fuerza imparable de la vida.

Y entonces, le dice a Alice, que ella llamó. En su ciudad del norte, con un mar que se anuncia por las ventanas, ella estaba sola en medio de un salón vacío. Entraba la luz por unas ventanales in cortinas. Y él le dijo que se pusiera a cuatro patas, con la cabeza apoyada en el suelo, para mantener en una mano el móvil y tener la otra libre. También le dijo que se bajara los pantalones cortos que llevaba y las bragas. Y que se masturbara así. Sus gemidos tenían eco en aquella habitación sin muebles y de paredes ligeramente destruidas. Quizá alguien podría ver, desde lejos, y a través de los cristales ya limpios, a aquella mujer casi tumbada en el suelo, sola, masturbándose y con la mano apretando el sexo, mientras se abría su boca en diminutos gritos.

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En el post anterior hablaba de un salón...Casi de "Último tango..." Ahora, ella me hace llegar algunas fotos del sitio...Las paredes con las sombras de los cuadros, las palanganas de la limpieza a las que yo daría otro uso...los ventanales...La imagino allí, a cuatro patas...

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eirene

No te imaginas como me alegra saber, que Alice tiene un rostro para tí. Mereces encontrar ese rostro, mereces que se materialice el sueño, mereces que te dejen hacer sentir... Un beso, grande, o un beso grande....

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Me dices: "mereces que te dejen hacer sentir...". Y pienso que hay frases que suenan en la madrugada, como cuando los cazadores disparan a sus presas, y los escuchamos en nuestra casa de campo, y nos asomamos a la ventana y vemos la niebla a lo lejos...Y alguien nos ayuda a encender la chimenea. Y sabemos que ese día será feliz.

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Un cristal que nos envuelve. Cuidado, ¿extenderemos las manos?.
Entre su piel y la mirada un abismo: el puente no permanece firme.
Quizá lo quieren cruzar con la corona y hablando de Alejandro,
pero Kipling nos derrumba con un golpe de su pluma.

Embarquemos nuestros sueños hacia la India.
En los bolsillos, las llaves y los puños cerrados.
Dime: ¿permitirás que te escupa a la cara?
¿Hasta dónde alcanza la caridad de tu corazón?

Oh, sí, dime ahora las viejas y queridas palabras,
pero no, la medusa ha fallado y el guerrero se mueve.
Ahora descubres que él era el propietario del espejo.

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