Amapola_Blanca

Dicen que una imagen vale más que mil palabras, pero a veces las palabras conforman una imagen, imposible de materializar. Por qué valdrá una imagen poética entonces.. ¿?

Un beso

CONSUL2

Una amiga, le dice El a Alice, me ha enviado este poema de Eliot sobre los nombres de los gatos, y me ha recordado el nombre secreto que yo te he puesto. Porque, y yo te lo digo Alice, todas las sumisas tiene un verdadero nombre secreto, como según la Kábala lo tiene Jehová. Y yo sé, Alice, que a través de ese nombre secreto nos unimos. Sin él, o cuando él se rompa, ya no existirá el puente sobre el abismo. Y nos saludaremos, por última vez, tristes, desde las dos orillas opuestas, como los dos lados de un espejo que jamás pueden verse a ellos mismos.

Este es el poema:

PONER NOMBRE A LOS GATOS
T.S. Eliot

Poner nombre a un gato es una cuestión delicada,
no es tan sólo uno de esos juegos para un día de asueto;
a lo mejor piensan que estoy loco como una cabra*
cuando afirmo que un gato debe tener TRES NOMBRES.
El primero será aquel que la familia emplea a diario,
como Pedro, Augusto, Alonso, Jaime,
como Víctor o Jonás, Jorge o Bill Bailey,
todos ellos sensatos nombres cotidianos.
Si creen que suenan mejor, existen nombres más fantasiosos,
algunos para los caballeros, otros para las damas,
como Platón, Admeto, Electra, Deméter,
sensatos nombres cotidianos también estos.
Pero yo sostengo que un gato debe tener un nombre exclusivamente de él,
un nombre peculiar y más digno,
de otro modo, ¿cómo podría mantener erguida su cola,
o atusarse sus bigotes, o pavonearse ante las damas?
Nombres de esa clase yo puedo sugerirles muchos
Munkustrap, Quaxo, o Coricopat,
Bombalurina, o incluso Jellylorum,
nombres que nunca pertenecen a más de un gato.
Pero además de esos nombres todavía queda otro,
un nombre que jamás lograremos adivinar;
un nombre que ningún humano podrá descubrir,
pero que EL GATO CONOCE, aunque nunca lo confesará.
Cuando sorprendan a un gato muy absorto meditando,
la causa, les advierto, es siempre la misma:
su mente está entregada a la contemplación
del pensamiento, del pensamiento de su nombre:
su inefable, efable,
efinefable,
profundo e inescrutable Nombre único.

C2

PD: Las imágenes no son imposibles de materializar, Amapola Blanca, sólo que a veces aparecen, brevemente y quizá con un extraño brillo, en las tardes azules, cuando los espejos se llenan de un polvillo dorado, y los mundos reales e irreales se mezclan.

lc_

Querido C2, según he leído, este hilo tuyo, es para reflejar las fantasías femeninas, bueno, hace un par de años que escribí algo al respecto y con tu permiso, me gustaría colgarlo aquí. Está publicado en una página de relatos y debido a una serie de casualidades, este corto relato me hizo descubrir que había una sumisa dentro de mi, un beso
ofelia
VOLANDO

Casi pierde el avión, cuando las cosas se complican, se complican del todo, Pedro llegó tarde a recogerla, el tráfico era imposible, coches por todas partes, camiones que surgen como caracoles tras una breve lluvia, y Pedro conduciendo a toda pastilla entre la multitud, le gusta Pedro, es simpático, agradable, tiene algo especial, pero es que últimamente ella, ve algo especial en todos los hombres, unas veces es malo, miradas que no le gusta que le dirijan y otras es bonito lo que ve, este tiene manos fuertes, el otro unos ojos que hablan en silencio.....siempre hay algo, ella observa, se sube a una roca y ve pasar a la gente, imagina sus vidas, le gusta jugar a eso, aunque seguro que se equivoca, porque la imagen no lo es todo, pero la forma de caminar, de movernos, de mirar, habla sobre nosotros, sobre como somos o lo que insinuamos. En el aeropuerto, ella esperaba una despedida más cálida, ese es su defecto, espera siempre más de lo que recibe, piensa que todo el mundo es como ella, que le pone pasión hasta cuando hace la cama, las pocas veces que la hace, porque no le gusta nada las labores del hogar.... pero Pedro, apenas le dio un beso que rozó su mejilla y le deseó buen viaje, no llegó a acompañarla al interior de la terminal, no cruzó su mirada con la de ella, la desilusión, la acompañó hasta la puerta de embarque, antes de llegar a la puerta, la guardia civil registró su equipaje de mano, -objetos metálicos en su bolso, señora- ese “señora” le llegó al alma, que sabría ese chaval de lo que era ella, de lo que se revolvía en su interior, la mirada del muchacho, le transmitió antipatía, no le gustó nada que hurgaran en su vida, porque para una mujer, su bolso es su vida, al final, una lima de las uñas, fue todo el problema, -¡¡maldita sea!!- pensó, -ha visto mi vida por culpa de una tontería-

El avión ya estaba casi completo, apenas faltaban por embarcar unas cuantas personas, cuando ella subió, su vestido se enganchó en la puerta, esa mañana, escogió su vestido de algodón con mucho cuidado, quería estar guapa y sabía que con él, llamaba la atención, sus colores rojos y anaranjados, transmiten calidez, se pega a su cuerpo como una segunda piel, enseñando sus curvas suaves, dándole al caminar, ese suave balanceo que hace que se deslice por los pasillos, como bailando un bolero, el escote pronunciado, enseña la curva de sus pechos, y deja entrever, el sujetador de encaje de guipur.

Llegó a su asiento en la fila 19, le habían asignado pasillo, que rabia, a ella le gusta ventanilla, pero no quedaban libres, vio atentamente a los que se habían sentado ya, un matrimonio entrado en años, de unos 70, a los que saludó atentamente, -buenas tardes, o buenas noches, porque ya está anocheciendo- ellos responden al saludo educadamente y de repente, ella nota la mirada de él, que se clava en su escote, cuando deja su bolsa en el portaequipajes, sigue notando cómo sus ojos recorren su cuerpo de cabo a rabo, le hace gracia, pues está acostumbrada a que los hombres maduros la admiren, se sienta junto al hombre, y coloca su ropa con cuidado, él lanza de nuevo su mirada a sus pechos y su mujer le da un codazo, son italianos, la mujer, empieza a reñirle y a decirle que no la mire, que ya sabe que es muy guapa, pero que deje de mirarla o se va a enfadar, ella está entendiendo todo, y sonríe hacia dentro, pero prefiere hacerse la dormida y no darse por enterada.

El avión despega y poco después, nota como el brazo de él, se apoya en el suyo, empieza a rozarla suavemente, como por casualidad, ella, no lo retira, le deja hacer, quiere saber hasta donde puede llegar....anochece, las luces del avión se apagan, para que todos puedan dormir, el italiano, deja caer su mano, y toca apenas un instante su pierna, no se lo puede creer, pero no hace nada para impedírselo, ella se acomoda en su asiento, sigue con los ojos cerrados, no sabe cómo se las está arreglando él para que su mujer no le vea, pero el morbo, puede más que ella, además el hombre le gusta, sus manos son suaves y a pesar de los años que tiene, es un hombre interesante, debió de ser guapo en su juventud. Cruza sus piernas y se coloca enseñándole su trasero, esto es definitivo, él empieza a acariciarla sin disimulos y muy despacio, levanta su vestido hasta tentar con su mano su trasero, despacito, separa su braguita y con sus dedos, masajea su pubis, los mueve con la delicadeza de un experto, ella siente como se humedece, como se excita hasta el éxtasis, le deja hacer sin mover ni un músculo, tan solo los de su vagina, se contraen de placer, de repente, siente el suave mareo de los sentidos, el que se tiene cuando llega el orgasmo, su respiración se entrecorta, y suspira hacia dentro, el orgasmo la invade y pone sus pezones de punta, su piel se vuelve suave, lo ha conseguido, no sabe que está pasando, cómo ha sido capaz de que un desconocido, entre en su cuerpo y le haga disfrutar de esa manera, él retira su mano, su mujer habla con él, sin saber lo que está pasando, pero huele a hembra en celo, ella cree que es imposible que no se haya dado cuenta nadie, porque el olor de una mujer es penetrante y fuerte, el suyo en particular, es olor a manzanas maduras.....

Pasan los minutos y empiezan a charlar de cosas banales, una conversación casual, pero en el medio, él le dice lo guapa que es, en voz baja, su mirada habla por si sola, desea verla al llegar al destino, pero ella no quiere, se perdería el encanto de lo desconocido, llega el momento de la despedida, un saludo, una mirada, un deseo......un hasta luego.

3 de agosto de 2005

CONSUL2

Querida Ofelia, gracias por la sensación que nos cuentas. Ese momento en que una persona desconocida no sólo despierta nuestro deseo, sino que nos arroja de bruces a él. En ese terreno los hombres llevamos desventaja: la naturaleza nos dota de una tendencia excesiva a actuar, y la actuación es excelente, pero no es la única fuente de placer, y desde luego no la más sutil. Quizá cuando tenga un poco de tiempo intentaré contar tu misma historia pero desde el punto de vista del viajero.

Es curioso pero lo que narras suele ser una habitual fantasía masculina, normalmente situada en un autobús o en un cine. Recuerdo una mano que avanza hacia un cuerpo en un maravilloso relato de Cortázar...

C2

CONSUL2

El sabe que este post tenía dos nombres: Alice no está, pero también Alice, a sus pies.

Porque El quería hablar de algo que le ha sucedido: eligió una oficina porque había un jardín abandonado y frondoso que se veía desde su ventana. Pero el otro día vinieron las excavadoras y lo destruyeron todo.

Desde arriba, todo parecía inmune a la herida del tiempo. Pero lugo supo que había planes desde hace tiempo para esa manzana abandonada. El verdor de los árboles no era sino la inconsciencia brutal de la naturaleza, inmune a las heridas porque sabe de su propia eternidad.

Del mismo modo, bastó que El bajara su mirada para ver a Alice a sus pies. Quizá porque sólo es necesario mirar en la dirección adecuada para ver siempre a Alice a nuestros pies.

Y entonces recordó sus útimos dos poemas:


.......

Ahora


Los días son un pasillo del hotel que nunca compartimos.

Estábamos allí, pero las bombillas se fundieron

y sólo nuestras sombras buscaban una puerta que nunca encontramos.

Ahora es bueno recordarlo y buscar la tienda de caramelos

del pub irlandés donde tomamos la pinta de cerveza negra.

Porque aquellos días ya no intervienen en la batalla actual,

permanecen retirados como combatientes agotados

de golpear las paredes de la sala de entrenamientos.

Y nos arrojamos de nuevo a la vida

tocando con los dedos la piel que tiembla

y escuchando el ruido eterno del corazón.


......


La gloria de los días


Llegué a mi nueva oficina y elegí una ventana.

Por ella vi un jardín abandonado y casas detenidas en el tiempo.

Quería saber que estaban allí, aunque no viera ese paisaje todos los días.

Que el tiempo se había detenido por lo menos en esa selva.

Pero hoy he visto que están comenzando a derrumbar las casas,

se las ve abiertas, destrozadas, inhabitables por dentro,

y los árboles han sido cortados, su ramaje ya caído en el suelo.

También aquello más querido de nosotros mismos

es un día talado, destrozado por planes ya escritos con anterioridad.

Pudimos, por un momento, contemplar lo que iba a desaparecer.

Y la gloria de lo perecedero es la única semilla

que dará fruto en nuestro corazón.


C2

Vistas en miniatura

   

CONSUL2

Mi Alice se quita lentamente los pequeños calcetines rosas, y, mientras procede a ponerse las pinzas japonesas, abre una carta de su Amo. El la envía un poema. A veces más útil que la fusta. Las marcas pueden durar más, depende de la piel/alma de la sumisa...

C2

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Sobre cómo vamos a reconstruir el mundo, me preguntas.
Intentaré informarte.
Primero y lo más urgente es consultar la guía de teléfonos:
saber si nuestro nombre, sin errores, está allí.
A veces es fundamental que nuestros enemigos no se equivoquen de piso,
pues en estos casos los inocentes suelen estar en peligro.
Lo segundo es que hayamos tomado decisiones claras
sobre las personas a las que queremos y nos quieren,
dado que todos los cuerpos se parecen pero no son totalmente iguales.
Y las consecuencias de tener otra cara en la almohada
pueden ser finalmente irreversibles.
En tercer lugar, nos está de más comprobar por nosotros mismos
todas las mañanas, en el espejo, que somos los que creemos ser.
La menor duda por nuestra parte podría provocar
que a la hora de los cortes necesarios no encontráramos la piel en su sitio.
También es esencial la medida número cuarta, que consiste
en tener comprados billetes para diferentes lugares.
Hay que tener mapas, documentación e incluso
listas de posibles enemigos en sitios tan lejanos como extravagantes.
La quinta decisión es sencilla: decir a todo el mundo lo contrario
de lo que pensamos. Lo difícil será que podamos creer
todos los días lo posible que es lo imposible que contamos.
En sexto y último lugar no estaría de más escribir una serie de medidas
sobre cómo podemos reconstruir el mundo,
ahora que ya nos hemos destruido a nosotros mismos.

Jehanna

Alice recoge con la lengua las gotas de lluvia que se deslizan por la ventana. Dejan un regusto ácido en su lengua. Se estira como un gato. Coge la vela roja encendida y la sujeta en su boca. Como un rocío, las pequeñas gotas salpican su piel. La lluvia cae sobre el libro de poemas abierto sobre el lecho. Se masturba furiosamente mientras piensa en todas las Mirandas de todos los Mundos Nuevos, fragmentándose en el espejo de Alice.

CONSUL2

Carroll mira la sombra que traza su cuerpo sobre el jardín de las rosas. Introduce la mano en el bolsillo de su abrigo de entretiempo y saca un cuaderno de tapas de hule. Allí va apuntando los nombres de ellas: en la primera página hay varias Alices...

Piensa en un recuerdo: una carretera y él la lleva de la mano hasta unos postes de electricidad. Su cuerpo desnudo y atado en ellos. Su mano con la fusta. Pequeñas heridas entre sus muslos.

¿Pero cuál de ellas era?

C2

CONSUL2

Y Alice recuerda la dedicatoria que El puso en su primer libro: A las Princesas y al Olvido.

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Los sonidos pueden parecer perfectos

y un mecanismo de reloj

nos admira por una precisión

que llegamos a pensar posible,

y así ponemos en marcha nuestros sentimientos

sin ninguna sospecha de error ni desviación.


¿Por qué entonces cruzamos las manos sobre el corazón

y el dios no asciende al monte del sacrificio,

ni esa hora en que se detiene el tiempo

acaba representando sino un accidente cruel en nuestra piel?


Déjame que te diga ahora que la nada tiene tu rostro

en las noches perdidas,

que los días compartidos de nuestra juventud

están rompiendo el cielo más allá de la puertas de cera de Tanhaussen

y que los infinitos jardines de Micòl y Alice

un día cerrarán sus puertas tras nuestra sombra.


C2

Karla

Bueno, querido CONSUL2.. Sabes?, ahora mismo no sabría qué escribirte.. Demasiados reflejos me han dejado un tanto silenciosa, ensimismada.. cegada, tal vez.

Est-ce qu’on meurt differement
Quand on est une femme
(Denise Desautels)

-Una mañana el tiempo de volver...

Una mañana el tiempo de volver
De mirar a través del cristal
De la ventana
Y distraernos
Y buscar la confidencia o ese guiño
Que cómplice
En la esquina de casa adivinamos
En unos ojos tristes.
Una mañana el tiempo de pensar
Tal vez se muere de otra forma
Cuando se es mujer
Y ya la eternidad es sólo una sospecha
Un-anime y distante.

De "El tránsito del día" 2001 (María Cinta Montagut, nació en Madrid, 1946)

...

Siempre me atrajo tu "plutoniana" mirada, vaticinando re-ciclos de vida.. muerte.. y de nuevo vida, todo a la vez..

"El sol se oscurecerá y cuando la tierra naufrague en el mar,
Las estrellas caerán del cielo
Y el fuego subirá hasta el firmamento,
En un tiempo de belleza resplandeciente;
Las casas tendrán los tejados de oro;
Sin que los campos se siembren, sus frutos morirán
Nunca, en una felicidad perfecta."

(Escrituras sagradas islandesas)

Cariños.. y hasta pronto..
Karla..