Ven que te coma el corazón,
manzana sin paraísos,
ven que te lleve dulcemente
a las entrañas de esta noche habitada.

Déjame que me hunda
en los besos espinosos de tu boca
en esta hora húmeda en la que mi cuerpo
te reclama dios.

Hoy, si tú queres,
voy a ser todas las cosas
que nunca nos prometimos,
que nunca nos negamos,
las que siempre supimos.

Posesión

Me acostumbré a tu piel,
al calor de tus uñas
arañando súplicas.
Mi cuerpo, húmeda verdad,
se deshizo en rostros de Medusa.
No me mires a los ojos aún,
sabes que el suelo es quien mejor
acoge tus besos
mientras esperas la palabra
que te lleva dentro
en este juego de alquimias.

Tu entrega es mía
hasta que ya casi no se distingue
la mano de la correa que guía,
la orden de la obediencia,
el deseo de la necesidad
y quedamos, sin remedio,
aterecidos en un pronombre posesivo.

No quiero que me des nada
que no precise del gemido.
Sólo quiero que sientas
la lluvia en tus ojos,
que te mojes en mí
cobijado en mi nombre.

Cada brisa,
cada niebla
encaja perfectamente
en cada pliego de tu boca,
porque este cielo que te ofrezco,
larguísimo y oscuro,
está esperándote desde siempre.

Te acercas
siguiendo la línea que aviva la voluntad
del que se entrega
y persigues la sombra
en la que se desvanecen en mí
todos tus miedos.

Pides más

Pides más aún sabiendo que duele,
como duele irse,
como duele no jugar más a laberintos.
Ciertamente no soy
la que inicia la partida
aunque sea yo
quien escoja las piezas,
quien prepare minuciosamente
cada movimiento de esta coreografía.

Sé que tú eres la marioneta
que tira de mis hilos
y la lengua que traza la senda,
ascendiente hormiga en la línea de la costura
que lame la media
hasta mis muslos altivos.

Y aún así, pides más,
quieres ir más lejos
aunque duela
como la piel arañada
en las rodillas de los hombres-fiera,
como el azote que se suplica
vestido de dulce premio.

Y yo muevo los hilos
a tu compás
hasta que florece en ti mi nombre
en rojo labio de sangre amapola.

Los nombres de las cosas

Pintamos prados perfectos
donde todo seguía el orden establecido.
Cada árbol daba su fruto,
cada fuente pincelaba un regato,
cada niebla germinaba en rocío fresco.

Alquilamos palabras
para darle nombres a nuestras cosas,
todo
en un suspiro milimetrado.
Desconozco cuánto duran los sueños,
pero sé de la intensidad animal
del deseo.

Repasamos las cuentas,
las sumas,
las restas,
hasta cuadrar este caos imprevisible:
tú, cuerpo de hierba fresca;
yo, corazón de catarina.

Si es el amor
fauces de cristal,
pozo sin fin,
ruedo hasta el fondo,
en aullidos
....... oliéndote,
loba oliéndote.
Aroma animal ..... tú, mi animal
río permanente entre mis muslos.

Lunas

Tú dices que aún no
que aún no es tiempo,
que quedan muchas lunas
en la tierra de las lobas.
Pero tus palabras
tienen el brillo de la navaja,
y el sabor ácido de las huidas.

Sí, ya sé que quedan muchas lunas
en la tierra de las lobas,
pero mis ojos ya llaman a luto
y tú sabes, mi bien,
que yo
siempre fui muy adelantada
para esas cosas.

a-mantis

Nunca fue tan anhelada
la crueldad aparente de mis labios
cuando tú eres
la víctima que se ofrenda
en un ritual tanto tiempo deseado.

Manos ajenas
rechazan juegos que no comprenden
porque sólo palpan los colores del abismo
desde lejos
y es boca de anatema
teu precipitarse en mis entrañas
mientras yo mastico
lentamente
tu nombre.

No entenderán que te des
a los brazos de esta a-mantis agnóstica e fiera
porque sólo en la piel del zángano
sabe más dulce la miel oscura
de los ojos que acechan ávidos,
dispuestos a ejecutar
el postrer suspiro
del que salta generoso

garganta adentro

en un acto
húmedo,
sublime

y último.

¿Dónde está el corazón de los hombres fugitivos?
Sólo se siente la danza de los pasos,
el rumor de sus bocas vacías
el revuelo de sus manos ausentes.
¿Dónde murieron los sueños irremediables?
¿Dónde se enterraron tantos cantos azules de sirena?
¿Dónde huyó el deseo perro
que se arrastraba hasta los pies de la palabra?
Dime dónde.
Un eco de espuma descubre una ola
que deshoja crisantemos en este mar de hojalata.
¿Dónde quedó ya la ternura regalada?
¿Quién escribió hoy el último verso en la nalga dormida?
¿Quién de todos ellos mantendrá la llama de un beso
en el párpado gris de la luna

Palpita

Esta lluvia de fracasos
lleva todos los nombres,
los míos, los tuyos,
en el compás mojado de los días.
Mis manos buscan consuelo,
miel de sexo, siempre pensándote.

Palpita. Aún galopa mi corazón maldito.
No hay rumbo ni brida,
exhausto se desboca
en un rincón conocido.

Y hasta que te entierre
sobrevives en la palabra,
fosa austera, pálida piel de la nada.
Pero aún no, amor;
aún no es hora.
Deja que viole una vez más
tu cadáver en mis manos.